Histeria floral (29-9-2015)

La distancia es lo único que nos alienta.

La certeza aviva la desesperanza.

Hace tiempo que enterré el hacha de guerra

como una semilla que sólo da la conciencia,

de la que brota el vacío,

cuya flor es la histeria,

cuyo fruto el hastío.

Si la vida es luchar, por definición

todo lo que no sea luchar

no es vida.

Voy a destrozaros hasta que me destruyáis.

Voy a concluir la histeria.

Las flores son para los muertos.

Maimur (5-2015/febril)

No te escribiré los versos más bonitos,
y lo haré adrede,
para dejar un margen a que tú aún lo seas:
la más bonita.

Tú entre todas las presentes
siempre. Dejaré de ser perfecto,
para ti,
y para ti seré perfecto aún así;
en ello basaremos el descuido en que nos amamos
casi cada vez.

*Por cierto, te escribiré los versos que me dé la gana.

Precaución

Sesgado por la precaución, haciéndome preguntas,

perdiendo segundos para siempre.

Amarrado a las vidas paralelas

que viví, que nunca existieron,

que son mías.

Condenándome a ceñirme a lo mundano:

A la pareja para no pensar en sexo.

Al sexo para así poder llevarlo.

Al amor sin precisión, a los desfalcos,

al flexo, a las libretas,
los cigarros.

(2-4-2015)

Rescates de 2013

…

Redescubrieron que la vida era una.

Y fue, inevitablemente,

cuando recordaron que ellos eran dos.

(20-3-2013)

Metáfora de los artistas autodestructivos

Atar en corto a la bestia

es menester si no queremos

que se vuelva contra nosotros.

Si no hay suficiente distancia

en la cuerda para que gire la cabeza

no lo hará,

a menos que la rompa.

Si la rompe, tal vez haya

que espantar a la bestia.

O correr.

(3-6-2013)

Sugerencia en clave

No dejes que nadie

te robe el alma,

por el bien de tus universos.

Por aquel, entre todos,

que sea definitivo.

Que tu alma no sea definitiva.

No dejes que nadie te la robe.

(27-12-2013)

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Versos extensión de mi torpeza
abriéndose paso entre conjeturas.

Versos coalición de anhelos,
despropósitos e incertidumbre.

Versos migración de ideas,
fruto de la intención indecisa
o de la indecisión intencionada…

ahora mismo no lo sé.

Versos que no tienen lugar.

(24-1-2015)

Infinito soñador miserable

Hace escasas horas
soñé que visitaba a un amigo
fallecido en un fatal accidente.

Y como sucede en estos sueños
en que recobras algo de consciencia
caí en la cuenta de que soñaba.

Me pregunté si tal vez un filamento
concreto de algún quark
de la más miserable partícula
subatómica que se halle en mí
pudo viajar en el tiempo, atrás,
para que yo pudiera hablar con mi amigo.

Me pregunté si tal vez
fuera remotamente posible
que cambiase algo nuestro presente
que yo le advirtiera de su muerte
próxima en aquella dimensión,
en aquel intangible tiempo pasado.

Lo hice.
Le dije que moriría joven.

Al despertarme di gracias
al universo por mi presente tal cual
lo había dejado, y recordé que,
de manera muy consciente también
y por lo que pudiera pasar,
no le dije ni como ni cuando.

(16-1-2015)

Versos malos

Y es en días como los de hoy
que entiendo los versos malos
de mis poetas preferidos.
Cuando se reiteran en sus inviernos,
y todo eso…

Todos festejando cualquier cosa,
y yo, cansado de existir
(de tener razón siempre)
entre ellos, vuelvo a casa.
Mientras suene Jeff Buckley
por encima de mi esquizofrenia
y los profesionales no me hagan soplar
todavía creo que pueda escribir algo
antes de irme a dormir,
aunque sea esto mismo.

Tengo más sueño que inspiración
y un interrogante ególatra:
¿serán estos los versos malos
del poeta preferido de alguien?

(11-1-2015)